Rosa entre aspas

Distância : substantivo feminino definido na língua portuguesa como "espaço entre dois corpos". Na geometria, o "comprimento do segmento de reta entre dois pontos". Entre dois corpos ou dois pontos - retos ou não - a distância é sempre sinônimo de melancolia, benesse, amargor. Na física, a resolução do problema da distância pode ser facilmente resolvida com o MRU, o movimento retilíneo uniforme, para o encontro entre os corpos e/ou pontos. Os físicos e seus simpatizantes que me perdoem, mas, no mundo real, o MRU não é solução para este impasse. Na vida, dois corpos podem ocupar o mesmo espaço: Na cama, no sofá da sala, na mesa da cozinha, se transfazendo em um só: Um singular, um homogêneo; um uniforme, um coeso, um harmonioso, um a um, em momentos que físico nenhum explica a química, e matemática alguma justifica dois virarem esse um só; uma geografia que entra em qualquer livro de literatura, e vira história com a mistura de toda a anatomia... Basta...

Arco-íris: Fenômeno óptico e meteorológico que separa a luz do sol em seu espectro contínuo quando o sol brilha sobre as gotas de chuva. Faça chuva ou faça sol - ou chuva com sol? - ele estava sempre ali. Era onipresente. Naqueles dias, aquele ser se transformara em céu: era possível sentir o efeito da ocorrência, circulando pelo corpo, num mar colorido de emoções: O vermelho palpitava nas veias, fazendo o sangue – da mesma cor – encontrar aquele coração mole, e latejar sentimento por todo lado;  O laranja - como a fruta doce na boca - escorria, e se misturava a outros fluidos, tão forte e mágico como a mistura de luz e água, tal qual a formação do fenômeno no céu;  O amarelo, pela manhã, raiava como sol nos cabelos diante do pinheiro verde, com sorriso dos olhos e os pés no chão frio;  Já o verde, molhava o corpo ensaboado, trazendo uma calma incomparável, após longa jornada de prazer; O anil ardia na cama respingada de suor, e depois passeava pelos cômodo...

A troca de olhares era nítida e desmedida: enxergaram mais do que retina. Muito mais. E a cada olhar aniquilador, transcorria em seu corpo uma energia luxuriosa. Chegou a pensar ser tamanha indecência após longo período de absoluto menoscabo. Por tempos, a gana de saciar aquele desejo impetuoso os tomou, ainda que não o demonstrassem, ou mesmo identificassem com precisão. O encontro foi casual, surpreendente; todavia, amplamente desejado. Partiu dela. Sentia entre as grossas coxas a lubricidade, e a cada sentir, na intenção de procurar burlar seu bel prazer, pressionava as pernas, fazendo gerar o pompoar: Assim, de tempos em tempos – ainda a cada troca de olhar – se via com a boca entreaberta, trêmula, que fazia a língua correr pelos lábios. Traía, assim, a si mesma, pois a saliva úmida e quente da língua na boca vacilante a fazia querer devorá-lo com gana. Não se tem conhecimento sobre o prazer dele neste momento, pois tratava-se de um clássico boêmio, acostumado a f...

        “ Quase todos os grandes estabelecimentos já estavam fechados e dificilmente se avistava qualquer luz exceto o brilho impreciso, móvel, de um ferryboat , a cruzar o Estreito. E, à medida que a luz se erguia, as casas, desnecessárias, começaram a dissipar-se, até que, pouco a pouco, me pus a pensar na velha ilha que ali florescera em outros tempos, ante os olhos de marinheiros holandeses – um seio fresco, verde, do Novo Mundo. Suas árvores extintas – as grandes árvores cederam lugar à casa de Gatsby – tinham servido de motivo, sussurrantes, ao último e maior de todos os sonhos humanos; durante um breve momento de encantamento, o homem deve ter ficado com a respiração em suspenso em presença deste continente, compelido a uma contemplação estética que ele não compreendia nem desejava, face a face, pela última vez na história, com algo proporcional à sua capacidade de espanto.        E, enquanto lá me achava a meditar sobre o velho, desc...

Não teme. Aprendeu, com alguns [vários!] tropeços da vida, a ser ela mesma, e amar. Ganhou, ainda que duramente, consciência de sentir e ter o poder de controlar qualquer um desses sentimentos passíveis, antes, de dor. Se ri e se diverte; Se ama, e ama. Mas sabe que esses amores que a vida traz são, em grande parte, passageiros. Porque nem sempre precisa ser pra sempre. Sim, é bom quando o é: Um amor pode ser amigo, pode ser paixão, pode ser companhia e emoção. E, às vezes, a gente nem sabe o que sente. Ele pode estar e, de repente, não mais. E há de se respeitar isso. Porque temos de ser gratos, mas ninguém deve ser obrigado. Já dizia Rubem Alves: “ Não se podem prometer sentimentos. Eles não dependem da nossa vontade. Sua existência é efêmera. Como o voo dos pássaros”. Portanto, resta-nos sentir e aproveitar, cada momento único, sem pensar no que há de ser. Porque nem sempre amar sozinho é ruim. Permita-se, doe-se, sinta e faça. E não se surpreenda ...

O que diz o vento quando queima a pele macia e se vai, sem mesmo dizer adeus? Por quantos cheiros passamos quando sentimos o sofrer? A aura é de cor escura, fria. Vazia. O caminhar pelos girassóis quebrados arrancam gemidos de uma dor dilacerante, vinda do fundo do ser. O derrapar faz cair qualquer gota de orvalho existente na planta da alma. O som agonizante da morte sem sorte, bem forte faz zumbir tímpanos e trompetes. O chão some atrás de cada passo, obrigando as pessoas a irem em frente, independente de desejo ou sucesso. O sangue pulsa num pulso que anseia ser cortado. A escada que é galgada não tem sequer laterais para pular, ou corrimão para apoio. Tropeços. O desejo de mudar, sumir, torna-se eterno querer de um sonho que se esvai. Os anjos chicoteiam as costas, enquanto as harpas tocam incansavelmente. A crer: eles, os anjos, nos desejam. Seremos companhia para seus vôos? Eles perguntam: “Onde guardas os amores não correspondidos que a vida lhes dá?” ...

Olhou-se no espelho: Viu medo. Havia uma sensação de timidez, porque como há, neste mundo, motivos para senti-lo! Seria justo este temor? O pranto. O juízo feria o coração, que batia fortemente a pensar que não poderia verbalizar tal emoção. Tudo estava claro, expresso. Óbvio. Acreditou ter o direito de autonomia da personalidade, mas, em dado momento, via tal capacidade amplamente restrita. Até que ponto estava livre para ser? Até quanto poderia ter? Até onde poderia ir? Até quando? Como pode ser assim tão belo e puro, e tão cruel e aniquilante? Porque arranca tantos sorrisos e tantas lágrimas, sem ser dita sequer uma palavra? A dolorosa falta de dizer, justo para quem tanto fala, expressa. Constatou engolir o choro ser mais fácil que oprimir tal afeição. A eterna omissão do gritar rodeava sua mente, e deixava-a amargamente perdida. Sem chão. Sem paz. Lembra-se do céu estrelado e da lua cheia por detrás dos galhos; Dos sons e do calor atravessand...

Encontrava-se só. Julgava-se intragável. Presumia ser suprema a opinião de que sensibilidade era sinal de fraqueza. Mal sabia aquele ser estupendo que tal sensibilidade fosse tão rara. O gelo da noite cortava a pele quando lhe disseram que encontraria uma parte inteira. Porque de meio ninguém vive. Ninguém vive meio. Viver meio? Ninguém. Decretou aquele discurso fadado ao fracasso. Ah, se soubesse quão divina é a capacidade de sentimentos favoráveis! Quão inabitual um ser corpulento como ele, transformado por um ser universal, em entusiasta da vida. O olhar profundo, em tom terroso. O cabelo difuso, o sorriso irônico. O gosto considerado furioso, quase apoplético. A suposta ira transformada em música hostil, tinindo baquetas em pratos rasos e rígidos e ruidosos. O impulso descomunal para se manter firme em seus objetivos, desafiando qualquer restrição de ordem mundial. A audácia e bravura de, num ímpeto, vestir-se de dama, desprezando qualquer crít...

O labirinto da vida: Quantos lados, e curvas, e abismos! Tão cheio de rotas e direções. Tão fácil se perder. Há tempos o questionamento para si era o mesmo: o caminho estava certo? Havia, de fato, um caminho absoluto? Afinal, para onde vamos? Uma coisa tinha certeza: O que havia optado não teria fim. Sim, era um eterno percorrer. E como caminhar sem rumo nos cansa! Como tira o gosto das coisas! Das pequenas e das grandes. Os sabores da vida. Olhava para o alto, e via apenas cimento. Direcionava, então, o olhar para baixo: Só havia terra. À sua frente, grandes muralhas. Para trás não olhava. Afinal, o atrás não existe mais. Aromas, cores, toques, temperos. Nada. Então perde-se. E é tão infinito perder! Será necessário se perder em um labirinto para se encontrar? Porque, sim: quando perde-se, percebe-se que se ganha. Ganha vida, ganha vontade, ganha novo. E como é bom ganhar o novo! Ora, como sentia falta de uma boa pros...

"Deve ser difícil ser um presidiário”. Quem nunca tentou entender o que se passa na cabeça de um detento? Privados da luz do dia, do sereno da noite; Da liberdade, do amor, do viver. A mesa - que, talvez, um dia tenha sido farta - não há. Cama, relacionamento, paz. Não. Todavia, esquecemos que esmagadora maioria de nós, aqui fora, em plena (?) autonomia de nossas vidas, nos submetemos à um cárcere pessoal. E há tantos deles. A prisão física, já supracitada, está conectada, como bem sabemos, a um delito – tenha ele acontecido ou não – pois, lamentavelmente, a justiça ainda é cega. A estes, resta apenas esperar o tempo passar, procurando manter a sanidade mental – como que em uma quarentena. Nos tempos atuais, sentimos – ainda que minimamente - na pele, o que é isto. E, portanto, temos consciência do quão difícil é manter esta sanidade. Sempre é. Existem pessoas que se aprisionam aos bens materiais. Estas, acreditando que estão fazendo investiment...

No momento em que se apagou no ar, virou nada. Luz que alumiava vida, agora é penumbra a caminho da escuridão. Não ouviste recentemente que palavras fora de ordem – aquelas, quando ditas sem pensar - podem levar à interpretações equivocadas? Pois agora teve fim às incertezas que enfrentava. Viu, de fato, tua planta ser esquecida, bem como teu cheiro. Pensaste mesmo ser genuíno. Moça tola. Foste nada. Não passaste de uma brincadeira, um conforto, um consolo. Não deve, então, te parecer tão forte. Permita-te este luto de um óbito sentimental e sensorial. Assinta que tua mente balança. Deixa-te escorrer água no rosto. Pensa. Sinta. Doa. Afinal, após grande penitência, estiveste tão alegre, bela mulher. Levanta, então, teu olhar atento, e começa a contemplar a vasta vida que lhe resta. Esquece-te da figura divinal e sente a bem aventurança que tens pela frente. Segue tua leitura. Bebe de teu whisky.  E que seja teu, e só teu. E pla...

Qual a sensação de passado? Como vive lá? Como cheira? Como ama? O sol matinal diariamente dardejava e queimava, não a pele, mas uma casca. Rígida, instransponível. Tornara-se apenas uma marionete, que se permitia controlar por seu criador. Aqueles olhos - que pareciam tão contentes – não passaram de mera ilusão. A alma galante estava posta em solidão. Aprisionada. Um ser mágico envolto em tramas de um amor que nunca será. Nunca se isentará. Nunca se ausentará. Lembranças: estas o mundo rechaça. A prosa foi perdida em fadas palavras, que serão, porventura, esquecidas com o tempo. A boca, que antes era ósculo, agora estás apenas a pungir. Ó triste e mísero passado, porque nos atordoa? Liberta-o. Dá-me. Quão nobre e fiel consciência tem este acordo? Libertaste em corpo e aprisionaste em alma. Além da verbal determinação isolar dois corações para amar, ainda há gotículas de um passado que não foi vivido por outrem, a quem obrigam fazer parte disto. São almas tristes que, dispersas pelo...

Só. Não, não há ninguém ali. Está ali? Chopin reina eu seu cérebro, conectando as sinapses entre as teclas. Ele. Ele a ajuda a manter a sanidade. Sente falta do bumbo. Respira. Sim, é música clássica. Os livros são muitos, por todos os lados. Tantas histórias. Palavras, perdeu as contas: os dedos dançam entre páginas, abas, sulfites e telas. Cabelo desidratado, TV no modo mudo. Música clássica.  Sem bumbo. São 4 paredes. Finas. Às vezes podem ser mais. Quando o número de paredes aumenta, é sinal de vinho, cerveja, risadas e Whisky. E mais. E é tão bom. A faz ter desejos nunca antes imaginados. Sente falta daquilo. Carentena. Não o é. Não ali. Para sua surpresa, uma laranja. E mais. Uma laranja em preto e branco, com um mar negro se abrindo ao centro, como se um míssil o tivesse atingido. Ou a tivesse atingido. Em cheio. A casca do mar tem tom esverdeado. Cores e texturas. Teriam sabores? Gomos, flores, pontos e li...

Abril de 2050. Abro os olhos e, aliviado, agradeço por estar ali. Minha cama é quente e macia. Sonhei de novo com pandemia. Tantos sonhos. Modificados. Na rua, seus respectivos moradores, vivendo com a mesma exposição e vulnerabilidade de sempre. Afinal, se morriam era “devido à fome”, “levou um tiro”, ou, ainda ,“estava drogado”.  Os exames, nesses, eram dispensáveis. Nas casas, pessoas alojadas, confinadas, presas em seu mundo virtual e cheio de letras tortas, em diferentes teclados. Dispositivos. Grande sacada para as empresas de videochamadas – seriam elas as responsáveis pela pandemia? A comida, bebida e papel higiênico não lhes falta. A máscara e a luva estão na porta de saída. Aos falecidos, o exame era certo. Pessoas aflitas. O perigo era iminente. Cidades desertas, ar mais limpo. Os números aumentavam, o medo predominava. Até que esses números começaram a virar nomes. E foram muitos números os nomes. E lá, no meio de todo o ...

Abril de 2050. Abro os olhos. Sufocado, agradeço por estar ali.  Minha cama é quente e macia. Sonhei de novo com a pandemia. Eu estava com minha avó quando se foi, em decorrência do vírus. Naquele dia, a vi, sem por os pés para fora de casa, chegar ao estágio final. Não falava nada. Não falava porque não conseguia: A falta de ar lhe tomava todas as forças. Foi questão de dias. Por que fui sair? Como fui acreditar naquelas pessoas que diziam que estava tudo bem e que sobreviveríamos? De fato, sobrevivemos.  Eu sobrevivi, você sobreviveu. Mas fui eu quem a matou. É certo que hoje não estaria mais entre nós, mas sua morte poderia ter sido bem mais leve. Menos sofrida. Com ar. E só com amor. Porque ela sabia que tinha sido eu. Naqueles momentos, sem voz, o olhar dela expressava todo amor que tinha por mim, e toda mágoa, por saber que eu havia causada aquilo. Ela estava morrendo. E a culpa era minha. E a cada olhar, sem ar, meu coração se...

Ela sabe que aquelas mãos falam. Elas tem o incrível poder de expressar quando ele não pode – ou não quer – verbalizar. Grandes, quentes, e ao mesmo tempo brutas e delicadas. Com seu calor imensurável, as mãos dele transitam, passeiam, dão voltas por seu corpo desnudo e suado, demonstrando a ela a excitação, expressa somente pelo tato. Vai à boca - e com umidade da saliva - ao pescoço, ao colo, ao ventre e abaixo - se tornando ainda mais úmida, resultando no gozo do momento. Elas tocam. E tocam. Aqui, as notas que sua mão produz possuem ritmo, cadência e constância. E às vezes não possuem nada disso. Tudo é loucamente sensorial, sem previsões ou regras. Sim, sem regras. Quando em sintonia e sincronia com o corpo robusto, provocam uma magnífica explosão, uma melodia extasiante, com sons - e sensações - para maestro nenhum botar defeito. Soam como mel real - com suavidade e sutileza. Soam como palmatória - dura e forte. E a soma dessas duas formas resulta...